(je fus surréaliste, aussi)

L’homme, un beau matin ; tête noire de sang mal digéré, vomit ses entrailles consciencieuses ; « douleur de chaque pas » – pensée sans importance ; s’attable devant une fricassée de cailles. Mâche les viscères fumants ; petits oiseaux mal tués, pépiements sous la langue, que les dents broient. Recrache le sang et les pensées stupides, sanie glissant sur l’assiette où elle s’entasse proprement en petits paquets jaune ivoire en forme d’asters – fleur de mitose, fleur d'outre-tripes : ouverte.

Je vais la faire mourir, je pense, cette petite dent insatiable, toute la fatigue du monde, ma katharsis de la haine. La faire tomber, lentement, sur un damier de fines rayures grises au long desquelles son corps pourra goutter, décomposé jusqu’au non-sens, mis en abîme, involontairement.


(16/02/92 légèrement modifié - près de 22 ans, donc - pas même sûr que ce soit moi qui aie écrit cela...)