Sommeils

Qui n'a pas connu la lente désagrégation issue des nuits mauvaises ne peut imaginer combien, à en vivre la répétition, l'on se sent loin de chez soi.

Je passe nombre de mes nuits, savoir récent, à fuir dans les couloirs du labyrinthe

Ce que je cache à mon corps au jour venu vit alors de sa vie de pulsion. Je me retourne quinze, vingts fois, en larges rotations du buste sur un coude, pour m'affaler de l'autre côté et soulager de leurs crispations mon dos, ma nuque et mes reins

Et je cours adan ma tête dans l'entrelacs des accomplissements impossibles et des devoirs absurdes comme ceux que l'on donne à un enfant tu comprendras quand tu seras grand - juste un ventre qui m'absorbe, me digère et me chie flasque et tremblant, courant encore comme une eau molle et usée.

Les réveils se font dans la hantise du monde confondu avec le cloaque dont je sors. L'eau vive d'une douche chasse cela, mais pas la lassitude, le désemparement ou l'inquiétude.

Nodules de la machine qui finiront bien par céder - je travaille la détente et l'observation juste des choses, en dehors des engagements retors qui se nouent au labyrinthe. Ce n'est pas facile, quand la tête impose son dire, si impérieusement.