Cette pointe d'enfance-là

On peut plonger au fond de la pensée comme on se perd dans le tumulte de ses sentiments - toute la rapacité viscérale des impressions. Et réciproquement, réciproquement.

La tête et le coeur ordonnent tous deux les ordres d'un ailleurs possible, poix d'un futur ordonné à l'insistance des si seulement : pas d'autres ferments aux labyrinthes - les miens sont simplement bien évidents à détecter, sinon à résoudre.

On peut se noyer en soi-même, s'abîmer, dans l'ivresse partagée, partagée des liens perdus, des fils de souffrance renoués à deux ou plus.

Notre enfance, notre enfance, cela nous hante comme une cruauté dont on ne se défait qu'à coups de métamorphoses jusqu'à rencontrer la bête faussement domptée - et je ne dis pas qu'il faille la relâcher : l'aimer serait pas mal déjà, l'aimer, oh, mon corps ! la détestation est d'usage si facile, et si conforme à l'ordinaire de nos soifs.

Et te donner juste ce que j'ai - ce rien.

D'enfance ou presque