Les histoires qu'on se fait sur soi - tout ces récits dont on s'habille à mesure du temps qui passe -, c'est comme tout le reste à quoi l'on s'attache : ça n'a pas de réelle consistance - pas la consistance du réel - juste du comme-si - comme-si l'on était quelqu'un, comme si l'on se possédait soi-même, et son corps, et sa tête, et ses amis, et ses casseroles - comme si les limites de soi définissaient quelque chose de tangible, une forteresse vive cernée par la mort. En vérité, il n'y a qu'un nom, et quelques histoires dont il fabrique ses engagements, quelques histoires et beaucoup de confusion quand à leur sujet réel : ce qui arrive n'arrive réellement à personne - et toute identité se construit sur du vide - ou du plein - de l'infiniment multiple - ou de l'Un - comme on voudra. Réaliser cela est source de la seule joie qui vaille. C'est assez mystérieux, comme ça - mais aussi : le réaliser, c'est perdre ses limites - s'indéfinir - devenir tout-amour, plus accueillant que l'espace, et plus coupant que le vide.