Lyse ~

Les mots ont une consistance d'olives apéritives. La pulpe machinale crée la soif. On ne fait pas attention aux noyaux que l'on recrache ensalivés.

Je lis sans plus de système intégrateur - fou ! Mon savoir se détache par plaques - je pèle jusqu'au mutisme. Je ne sais plus ce que penser veut dire - comment une vérité peut prendre souche dans le mot tout autant que le geste, philosophie.

Ce vieux corps se délite, dans un désastre de débris de pouèmes, de science et de vague culture. Que ferai-je de toute cette sottise accumulée ?

Rien à dire à présent qui ne me fasse mentir d'une façon ou d'une autre - décliné au passé. Imposture. Ces lignes ne disent rien. Ressassent l'épuisement d'une option intenable. Ne rendent compte que de la mélancolie d'une solitude passagère. Non de la joie de ces jours.

Ne pas transiger. Ni avec le monde, ni avec les morts.